Schreiblust auf Stichworte

Ich spüre mein Körpergewicht. Viel tiefer liegt es als in meiner Mitte. Gleichzeitig berühre ich keinen Boden. Ich schwebe, oder ich wate in Watte auf flüssigem Grund. Der ist nicht klebrig, nur haltlos, schwimmend, unverbindlich.
Schwer sind nicht eigentlich die Gedanken. Sie denken nur das Grau der Stimmung weiter. Ich müsste nach draussen. Ich sollte lachen über mich. Denn es ist zum Lachen, eigentlich, so ohne Grund trübe Schleier zu fühlen, rund um die Schulter und über dem Gesicht.
Ich sollte, ich müsste, ich mag nicht. In dieser Reihenfolge. Die drei Könige der Schwermut, reichen mir nicht Myrrhe nicht Weihrauch nicht Gold. Sondern Trägheit, Verzagen und Hadern.
Was mag es mit der Schwermut auf sich haben, wenn sie aufschleicht, hoch steigt, die graue Landschaft sieht und nur deshalb aus dem Fenster schaut.
Die Schwermut ist auszulachen. Sie ist kindisch. Infantil. Nicht ernst zu nehmen. In ihrem Aufleben schon dem Untergang geweiht weil einfach nicht glaubwürdig in meinem Leben. Sie ist da, immer wieder, aber sie hat keine Berechtigung, ist schlicht ein Witz angesichts aller meiner Umstände. Eine Beleidigung für alle, die Grund zum Klagen haben. Ich sollte, zumindest, die Finger tippen lassen, so wie jetzt. Denn dann wird aus der Schwermut vielleicht der eine oder andere Satz geboren, der entlarvt oder sensibilisiert.
Gute Sätze, ja ganze Bücher werden in Schwermut geschrieben. Es ist da in ihr die gleiche Kraft, die Liebe möglich macht - und eben auch geliebt werden will - und das immer anders, als es der Fall ist. Und dieses Anders will ich nicht wirklich. Ich will die Liebe annehmen, die um mich herum ist, mir mannigfaltig und von Zahlreichen entgegen gebracht wird.